Иногда мне кажется, что всё, что не могу больше, сходить пора с дистанции, эти беличьи ьега не для меня. А потом по моему желанию появляется время покоя, застоя и штиля. И я понимаю, что нет, это точно не для меня. Мне надо бежать, бороться, сражаться, доказывать, добиваться. Я смотрю на свою маму и понимаю, что она всю жизнь в этих бегах. И отец. Отец вообще никогда не озвучивал своих жалоб. Никогда. А значит те, кто считает его слабохарактерным, глубоко ошибаются.
А я снова бегу, снова верчу своё колесико жизни. Если сидеть в своей тине и не пытаться выбраться, то жизнь прожита зря.
Хотя порой я выдыхаюсь. Потому что чего-то мне не хватает, но не пойму чего именно. Знаю только, что в душевном плане. Но еще не разобралась.
Я часто влюбляюсь. Наверное это ненужное совсем. Но меня несет. И именно после битья лбом в стену, глубой затяжной депрессии на целых два дня у меня получается все так хорошо и жить хочется. Так может не зря?